domingo, 28 de febrero de 2010

DOS PALABRAS

Las entregas,
pero en vez
de darlas en forma de ramo
de rosas rojas
en una fecha señalada,
o transformadas
en un peluche gigante
a los pies del árbol
de Navidad,
las dejas en la puerta de su casa
detrás de la maceta que hay en la entrada.
Sabes que mirará,
un día u otro,
y que eso
es lo único que importa.

sábado, 27 de febrero de 2010

MIENTRAS MIRA POR LA VENTANA

Está en marte
y se ha muerto.
El resto de los astronautas
no pueden bajar
a recoger su cuerpo
pero tampoco
pueden dejar
que se contamine
el planeta.

EL PRINCIPIO DE LA ALIENACIÓN

Escribir negro sobre negro
para no poder distinguir
nunca nada

STARRY NIGHT

No hay nadie
más que el propio eco
y la oscuridad.
El resto son estrellas
que vienen y van
con un trozo
grande o pequeño
de tu corazón.

TIENE LAS MANOS LLENAS DE ARENA

Da igual
que ataran
los caminos
con cordeles
como quien quiere hacer
un guiso perfecto
y lo rellena de trufa
y dátiles.
Sus hilos
eran de tierra.

YA NO EXISTEN LOS ALQUIMISTAS

Se empeñan
en algo
imposible:
convertir el hielo en oro.

NO HAY

La solución es una estrella
de mil puntas
cuarenta curvas
y ochocientos
tirabuzones.

Y EL VIENTO SOPLA

Su confianza:
un par de montañas
de polvo.

jueves, 25 de febrero de 2010

SIN LA LUZ

Estrellas fugaces
y fijas
aran
la noche
más oscura.

Su cuerpo,
sin embargo,
permanece
al lado del mar,
mientras viaja
con los párpados
bajados,
sintiendo,
en esa oscuridad salada,
el calor
de cada una de las luces
sin las que
no
existiría.

domingo, 21 de febrero de 2010

LOST IN DESERT

A veces
lame un puñado de sal,
sólo para poder beber después
desesperadamente.

viernes, 19 de febrero de 2010

LOS QUE TIENEN ALGO QUE NO SE IRÁ

Voz subterránea,
-un pájaro
en el metro
de mi ciudad-
que de vez en cuando
suelta
una pluma.

Antes de dejarla caer,
la posa en los labios,
aspira fuerte y
exhala el humo.

Mientras lo imagino,
¿qué hacer,
excepto mirar
hipnotizada la brasa?

miércoles, 17 de febrero de 2010

A MILES DE KILÓMETROS

Hoy la luna
desde su ventana
es una hamaca
a la espera
de que
dos pares de ojos
se encuentren,
para tumbarse
en ella.

martes, 16 de febrero de 2010

DESDE LO ALTO DE LA TORRE EIFFEL

Sólo cuando es ella
la que siente
tu ronroneo,
se encienden
todas las luces:
como si desde el balcón
de un sexto piso
te asomaras
a la calle principal
el sábado por la tarde.

domingo, 14 de febrero de 2010

CINCO A UNO

Dicen en la dos
que por cada
vez
que matas
al gato,
cinco veces
deberás resucitarlo.
O el gato se irá.

sábado, 13 de febrero de 2010

EL TIEMPO PASA INEXORABLEMENTE

Tiene un reloj
de arena
latiendo
bajo la blusa,
y uno de sol
en la frente

martes, 9 de febrero de 2010

CUESTIÓN DE GÉNERO

¿qué tipo de cazador
es
el que sólo está atento
cuando está a punto
de perder la pieza?

PEZ CRUDO

Los tímidos de verdad
se cierran de ojos.
Por eso temo
cuando sacas el arpón
de detrás de las pestañas
buscando el pez
que me habita dentro.

domingo, 7 de febrero de 2010

ESTÁ EN TI

Si en un momento
te paras en mitad de la noche
podrás, en silencio,
escuchar el sonido
de los hilos
rozándolo todo.

Son hilos transparentes,
capaces de mover
el mundo
más allá
de las cuerdas
de la lógica.

Filamentos
invisibles
al ojo que ve
a la mano
que toca
sin que parezcas saber
que su origen

viernes, 5 de febrero de 2010

FINCAS DE LADRILLO ROJO

En mitad de la noche
la ventana
del sexto A
mantiene la luz encendida.
Una farola en mitad del camino,
un bosque iluminado por la luna,
donde las hormigas
no son negras ni rojas,
y duermen en sábanas.

jueves, 4 de febrero de 2010

TODOS LOS PERROS VERDES TIENEN UN POR QUÉ

Un arcoiris de purpurina.
Un unicornio blanco
con alas
nacaradas.
Una mariposa en tonos
pastel.
Una tarta de cumpleaños
rosa y blanca.
Un lazo en el pelo
hecho de cinta de raso
(sujetando la melena).
Barbies morenas
rubias
pelirrojas
con ropa interior
de encaje y
todos sus complementos.
Todo lo que fue cayendo,
sin materializarse,
por la ventana
del deslunado
de su cuarto.

Una estantería
libros descosidos
releidos
acariciados
una mesa plegable
libretas
bolis
un flexo pegado a la pared
otro flexo junto a la cama
pelo corto
y al despertar
visión borrosa.

martes, 2 de febrero de 2010

EL OFIDIO QUE HAY EN TÍ.

Nació de nuevo,
la serpiente.
Hibernaba.
No estaba muerta.
Fue como un recién nacido,
sólo que arrastraba todo su cuerpo
con una certeza exacta
y sabía cómo conseguir
el mordisco
antes de ser vista.

lunes, 1 de febrero de 2010

EL LIBRO DE CABECERA

Antes de dormir
acaricias
lentamente
su cara,
sabiendo
que lo que hay dentro
(negro sobre blanco)
dejará una huella
en la nieve.