En mitad de la noche
tu mano
es un gorrión
diminuto y dormido
descansando
en el nido
de mis dedos
lunes 23 de enero de 2012
lunes 26 de diciembre de 2011
EL PEOR POEMA
Llevas unas gafas horribles,
tus ojos, sin embargo,
son los de siempre.
Pareces un hombre de campo
o de ciudad,
un señor mayor
perdido
una tarde de invierno
con tu chaqueta de lana
y tus coderas
como si nunca hubieras sido nada
de nadie,
sólo un hombre mayor
con quien podría cruzarme por la calle.
tus ojos, sin embargo,
son los de siempre.
Pareces un hombre de campo
o de ciudad,
un señor mayor
perdido
una tarde de invierno
con tu chaqueta de lana
y tus coderas
como si nunca hubieras sido nada
de nadie,
sólo un hombre mayor
con quien podría cruzarme por la calle.
domingo 18 de diciembre de 2011
A MANO ALZADA
Le dibujó una hiedra negra
que trepaba por el pulgar
hacia el antebrazo
girando.
Gritó en idioma extrajero
haciendo de las consonantes
un canto o un susurro
Se desnudó, mostrándole la nariz
la boca, sólo para que volviera a ella
cuando quisiera otro dibujo.
La pintora de la aguja
que no hace daño
la de quince años.
que trepaba por el pulgar
hacia el antebrazo
girando.
Gritó en idioma extrajero
haciendo de las consonantes
un canto o un susurro
Se desnudó, mostrándole la nariz
la boca, sólo para que volviera a ella
cuando quisiera otro dibujo.
La pintora de la aguja
que no hace daño
la de quince años.
HAY DIAS Y DIAS
Los recuerdos son gotas esparcidas
en la luna trasera
de mi Corolla Verso.
Morirán cuando salga el sol
o el limpiaparabrisas las aparte
para dejar lugar a otras,
como un pañuelo extraño que enjuga las lágrimas
mientras conduzco.
en la luna trasera
de mi Corolla Verso.
Morirán cuando salga el sol
o el limpiaparabrisas las aparte
para dejar lugar a otras,
como un pañuelo extraño que enjuga las lágrimas
mientras conduzco.
martes 6 de diciembre de 2011
EL FARO DEL FIN DEL MUNDO
Hay una luz cálida
que llega de lejos
a los rincones más oscuros de esta playa.
Tiene un tono azulado para todo aquel
que no visitó su torre,
y que cambia de color, sólo para quien lo ama.
El haz de luz que recorre el mar
dibuja el camino que cada noche
la niña emprende hacia el otro lado.
A veces el sendero son unos
brazos de madre
que cantan nanas de mar
otras, besos de amante,
capaz de matar
y morir.
Hasta que amanece.
que llega de lejos
a los rincones más oscuros de esta playa.
Tiene un tono azulado para todo aquel
que no visitó su torre,
y que cambia de color, sólo para quien lo ama.
El haz de luz que recorre el mar
dibuja el camino que cada noche
la niña emprende hacia el otro lado.
A veces el sendero son unos
brazos de madre
que cantan nanas de mar
otras, besos de amante,
capaz de matar
y morir.
Hasta que amanece.
viernes 3 de junio de 2011
LA DURMIENTE
Hay dos peluches
apoyándose
sobre el teclado
negro.
Cada letra
es una aguja
que te pincha el dedo,
veintiocho ruecas
para tejer un vestido
de princesa
que estará listo
el día que cumpla
los cien años.
apoyándose
sobre el teclado
negro.
Cada letra
es una aguja
que te pincha el dedo,
veintiocho ruecas
para tejer un vestido
de princesa
que estará listo
el día que cumpla
los cien años.
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