LA DURMIENTE

Hay dos peluches
apoyándose
sobre el teclado
negro.
Cada letra
es una aguja
que te pincha el dedo,
veintiocho ruecas
para tejer un vestido
de princesa
que estará listo
el día que cumpla
los cien años.

NO ME GUSTA ESCRIBIR POEMAS LARGOS

Los poemas largos son pendientes
que deberían ser collares
de cuentas transparentes
de hilo de pescar
como el que usaba mi padre
para cazar
en el agua
la presa
desarmada
un trocito de carne
gratis
a cambio de nada
(un beso en el cuello
morderte la oreja
comer tus palabras)

PINBALL

El día que se enteró
de que quizá
ella tendría una piedra
o varias,
en su cuerpo,
soñó que se convertía en un pinball.
Se tragaría esa canica
gris metal
e iría jugando dentro de él,
los flippers sumando
puntos
cada vez que le recorriera entero,
hasta conseguir los suficientes
para que estuvieran juntos.

ES BONITO CORRER AUNQUE OTROS VUELEN

Corres como el viento de poniente
En verano.
Dedos basculantes
Brazos pegados al pecho
Tus oídos son rádares
De vencedores que se aproximan.
Una nube gramatical,
Como cinta de pelo,
Y zapatillas velocistas.

AUNQUE A D. QUIJOTE LE DABA IGUAL

La sombra de los gigantes
Es mucho más pequeña
Conforme te acercas.

MAÑANA EMPIEZO

Los niños que juegan en el parque,
bajo mi ventana,
nunca crecerán.

MANIFIESTO DE INTENCIONES

No quiero
la tristeza ombliguera
que me dio cobijo
en las palabras.

No quiero
ser poeta para
amasar pan
sin necesidad
de añadir
sal.

No quiero
los lamentos
del lobo
-aullidos
a la luna
imposible-.

Sólo
deseo ser
la que compara
un día de abril
con tus ojos,
la que se maravilla
comiendo
frutos secos
mientras pasea,
la que se queda un segundo
sin respiración.