No quiero
la tristeza ombliguera
que me dio cobijo
en las palabras.
No quiero
ser poeta para
amasar pan
sin necesidad
de añadir
sal.
No quiero
los lamentos
del lobo
-aullidos
a la luna
imposible-.
Sólo
deseo ser
la que compara
un día de abril
con tus ojos,
la que se maravilla
comiendo
frutos secos
mientras pasea,
la que se queda un segundo
sin respiración.
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